Berlin – Ukraine:
Eine Reise gegen die Ohnmacht – Teil 8

Montag, 07.03.2022

Ich bin ges­tern Abend in Jarosław ange­kom­men, ziem­lich genau 100km west­lich von der ukrai­ni­schen Stadt Lwiw. Nach einem durch­schnitt­li­chen Hotel­früh­stück gehe ich zum Bahn­hof. Es spie­len sich Sze­nen ab, wie an vie­len Bahn­hö­fen halb­gro­ßer Städ­te in Grenz­nä­he: Men­schen, die auf die Wei­ter­fahrt war­ten und Helfer*innen, die an Klapp­ti­schen Geträn­ke und Essen ser­vie­ren. Ich blei­be nicht lan­ge, schlen­de­re wei­ter Rich­tung Innen­stadt. Ich möch­te ger­ne mit Men­schen spre­chen und wis­sen, wie es ihnen hier ergeht und was sie über Euro­pa denken.

Links: Auto­bahn in der Nähe von Jarosław. Rechts: Stra­ße im Zen­trum von Jarosław.

In der Alt­stadt tref­fe ich Krzy­sz­tof. Er ist 17 Jah­re alt. „Was kann ich sagen? Ich weiß gar nicht rich­tig, wie ich mich füh­le. Wir soll­ten den ukrai­ni­schen Men­schen hel­fen. Ich den­ke Euro­pa ist vor­sich­tig im Moment. Ich glau­be aber nicht, dass Euro­pa in Gefahr ist.“

Im wei­te­ren Ver­lauf stellt sich mein Vor­ha­ben lei­der als sehr ambi­tio­niert her­aus. Es schei­tert meist an der Sprach­bar­rie­re und doch sind mir eini­ge, wenn auch nur frag­men­ta­ri­sche, Ein­drü­cke von der Stim­mung wichtig.

In einem Café kann ich mit der Kell­ne­rin, Vero­ni­ka, 18, auf Eng­lisch spre­chen. Sie hilft mir einen klei­nen Text auf Pol­nisch zu for­mu­lie­ren, mit dem ich mich an Passant*innen wen­den kann und sagt mir noch: „Die Situa­ti­on ist tra­gisch und trau­rig. Ich habe gro­ße Angst. Wenn ich an Euro­pa den­ke, den­ke ich an Stär­ke und Kraft.“

Links: Krzy­sz­tof. Rechts: Veronika.

An einem State­ment eines älte­ren Man­nes, dem ich an einer grö­ße­ren Stra­ße begeg­ne, bin ich sehr inter­es­siert. Die Über­set­zungs-App kommt nur teil­wei­se mit und so blei­ben mir von Tade­usz, 77, nur Gedan­ken­aus­schnit­te: „Sehr schlech­te Situa­ti­on. Scha­de, dass der Ukrai­ne erst jetzt gehol­fen wird. Beun­ru­hi­gend, dass dem Land nicht noch viel mehr gehol­fen wird.“ Ich ver­ste­he das so, dass er sich auch bzw. vor allem auf mili­tä­ri­sche Hil­fe bezieht.

Vor einem Ein­kaufs­cen­ter tref­fe ich Oli­via, 20, und Anna, 36: „Hier in Polen haben wir Angst vor dem Leid und wir unter­stüt­zen, dass Polen Flücht­lin­ge und vor allem Kin­der und Frau­en aufnimmt.“

Als nächs­tes fra­ge ich Nata­lia, 21. Sie sagt: „Ich füh­le mich nicht gut. Die Situa­ti­on ist wirk­lich schwie­rig. Ich habe Men­schen gehol­fen und ver­su­che mein Bes­tes. Ich den­ke, wir brau­chen Hil­fe von Euro­pa. Es ist kom­pli­ziert, weil wir allei­ne nicht stark genug sind.“

Links: Tade­usz. Mit­te: Oli­via und Anna. Rechts: Natalia.

Am Nach­mit­tag fah­re ich nach Medy­ka, einem der größ­ten und aus den Nach­rich­ten wohl bekann­tes­ten Grenz­über­gän­ge. Ich par­ke am Stra­ßen­rand. Wie an ande­ren Orten zuvor, habe ich zunächst das Gefühl, dass hier weni­ger Akti­vi­tät herrscht als erwar­tet. Irgend­wie hat man die­ses Bild im Kopf von vie­len Men­schen, wenn man von den Mil­lio­nen bereits Geflüch­te­ten liest. Tat­säch­lich ist es aber so, dass an der Stra­ße selbst eher weni­ge Per­so­nen zu sehen sind und nur alle paar Minu­ten Fahr­zeu­ge durch­fah­ren. Die meis­ten Flüch­ten­den sind zu Fuß unter­wegs und kom­men durch einen ande­ren Teil der Gren­ze, eini­ge Dut­zend Meter abseits.

Ich gehe in die­se Rich­tung und sehe dann schnell die Zel­te, Kar­tons vol­ler Hilfs­gü­ter, Medi­en­teams, Helfer*innen und schließ­lich die war­ten­den Men­schen. Sie ste­hen bei Tem­pe­ra­tu­ren um den Gefrier­punkt dicht gedrängt in einer unge­fähr 50 Meter lan­gen Schlan­ge. Etwa alle 15–20 Minu­ten kom­men Bus­se an und brin­gen sie in die nächs­te Stadt.

Oben links: Medi­en­team.
Oben rechts: Zelt-Hal­te­rung.
Unten: “Baby Milk Truck”.

Wie­der fra­ge ich mich: was sind eigent­lich Gren­zen? Ich erin­ne­re mich noch als Kind, als die Gren­ze zu unse­rem Nach­bar­land noch inso­fern Bedeu­tung hat­te, als dass wir Geld wech­seln muss­ten. Da wur­de auch einem Grund­schul­kind klar, dass jetzt irgend­et­was geschieht. Mit dem Auf­wach­sen wur­de die­ses Bewusst­sein jedoch erst ein­mal weni­ger. Der Euro kam, ich lern­te neue Spra­chen, nahm an Schü­ler­aus­tau­schen teil. In mei­nen frü­hen Zwan­zi­gern ging ich nach Mit­tel­ame­ri­ka, nach Afri­ka, Süd­ost­asi­en. Ich sah, dass es sie über­all auf der Welt gibt, die­se Orte: oft stau­big, meist häss­lich, irgend­wie fas­zi­nie­rend und nicht ganz geheu­er zugleich. Im Nir­gend­wo eine Stel­le, wo die stärks­ten Regeln und Geset­ze herrschen.

Nie zuvor war ich mir so bewusst, dass die­se Orte auch hier wei­ter bestehen und der Zustand vie­ler offe­ner Gren­zen in West­eu­ro­pa in den letz­ten Jahr­zehn­ten alles ande­re als selbst­ver­ständ­lich ist.

Links: Die ers­ten Meter in Polen. Rechts: Gewäch­se an der Grenze.

Fort­set­zung 

Bild­re­dak­ti­on: Lia­ne Geßner

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Auf die­ser Sei­te haben wir ein paar Infor­ma­tio­nen zusam­men­ge­stellt, wie man von Ber­lin und Wed­ding aus hel­fen kann. Die Sei­te wird nach und nach befüllt.

Hier könnt ihr Teil 1, Teil 2, Teil 3, Teil 4, Teil 5, Teil 6 und Teil 7 der Serie nach­le­sen.